Propósito · ficción
Cómo ser la persona que quiero ser
Cuento sobre una ejecutiva brasileña en Dubái que, al amanecer, en una barca de madera en el canal, ve a la mujer que puede ser y no sabe el camino.
Una visión — cuento.
La barca de madera cruzaba el canal por una moneda. Ella tomaba esa barca todas las mañanas, entre el hotel y la oficina, porque era más rápida que el auto y porque era el momento del día en que nadie le hablaba.
Tenía cuarenta y dos años, era brasileña, trabajaba en Dubái desde hacía seis años para una empresa de logística. Tenía un cargo largo en la tarjeta de presentación, un apartamento alto, un sueldo que su madre, en el interior de Minas, creía irreal. Tenía también una pregunta que la despertaba a las cuatro de la mañana y no la dejaba volver a dormir: ¿esto es todo?
No era ingratitud. Ella sabía lo que tenía. Era otra cosa. Una sensación de llevar puesta una ropa muy bonita que no era de su talla.
Esa mañana, la barca estaba casi vacía. El barquero, un hombre viejo de barba blanca, remaba despacio, con el motor apagado, porque el agua estaba tranquila. El sol salía detrás de las casas antiguas de la otra orilla, las de piedra de coral y torres de viento, y el agua del canal se puso color cobre.
Cerró los ojos. Y vio.
Vio a una mujer sentada a la mesa de una cocina sencilla. La mujer tenía su cara, pero mayor, con arrugas hondas en los ojos de tanto reír. No sabía dónde estaba la cocina. Podía ser en Brasil, podía ser en cualquier lugar. Alrededor de la mesa había gente: jóvenes, algunos de otros países, algunos con uniforme de trabajo, otros con cuaderno. La mujer estaba escuchando. Solo escuchando. Y de vez en cuando decía una frase corta, y los jóvenes tomaban nota.
En la pared, un mapa lleno de líneas. Rutas. Ella entendió: la mujer enseñaba logística a quienes nunca habían tenido la oportunidad de aprender. Gente que cargaba cajas y quería saber adónde iban las cajas. Gente que quería abrir su propio negocio y no sabía cómo hacer llegar la mercancía.
La mujer de la visión parecía en paz. No la paz de quien lo tiene todo. La paz de quien está en el lugar correcto.
Abrió los ojos. La barca estaba llegando a la otra orilla.
No sabía cómo ir de aquí hasta allá. No sabía si debía dejar el empleo, volver a Brasil, abrir una escuela, hacer un curso. No tenía mapa. Solo tenía la imagen.
El barquero arrimó al muelle y le tendió la mano para ayudarla a subir. Ella dudó. Y le preguntó, en inglés, sin saber bien por qué:
—¿Usted siempre supo que iba a hacer esto?
El viejo se rio.
—No. Fui pescador, fui mecánico, fui marinero en barco grande. Vine a parar aquí. Ahora cruzo gente de un lado al otro. Todos los días veo a alguien bajar de la barca distinto de como subió.
—¿Y ese es su propósito?
—No conozco la palabra. Sé que es mi barca.
Ella subió al muelle. Ese día, en la oficina, abrió una página en blanco y escribió, arriba: ¿qué sé yo ya que esa mujer va a necesitar saber? Y empezó la lista. Rutas. Contratos. Gente. Paciencia.
Se dio cuenta de que no necesitaba descubrir el camino entero. Necesitaba recordar la imagen y dar el paso siguiente. No aprender quién era la mujer de la cocina. Recordar.
El sábado fue a un centro comunitario cerca del puerto y ofreció dos horas por semana para enseñar logística básica a trabajadores. Nadie le pagó. Nunca había dormido tan bien.
Bairo cuenta que, en un tiempo de fe y de silencio, vio su mejor versión, salió de allí con una imagen y sin un mapa, y pidió no aprender el camino, sino recordarlo. Lea: El Dios de lo imposible.
El camino
La mejor versión de usted rara vez viene con mapa; suele venir como una imagen. Guarde la imagen y pregúntese qué sabe usted ya que ella va a necesitar saber. Después dé un paso pequeño en dirección a ella, esta semana.